A Illustre Casa de Ramires - 24

Bravaes, cresceu apressado, marchando:--n'algum cabeço, depois
lentamente se afastou, esmoreceu, logo sumido, em arvoredos ou no valle
mais fundo.
João Gouveia, que se recostára no canto do largo assento de pedra, com o
seu côco sobre os joelhos, acenou para o lado dos Bravaes:
--Estou a lembrar aquella passagem do romance do Gonçalo, quando os
Ramires se preparam para soccorrer as Infantas, andam a reunir a
mesnada. É assim, a estas horas da tarde, com tambores: e por sitios...
«Na frescura do valle...» Não! «Pelo valle de Craquêde...» Tambem não!
Esperem vocês, que eu tenho boa memoria... Ah! «E por todo o fresco
valle até Santa Maria de Craquêde, os atambores mouriscos abafados no
arvoredo, tararam! tararam! ou mais vivos nos cerros ralatam! ralatam!
convocavam á mesnada dos Ramires, na doçura da tarde...» E lindo!
Por sobre as costas do Titó que, debruçado, riscava pensativamente com o
bengalão a poeira da estrada, Videirinha adeantou para o seu chefe a
face estendida, com um sorriso de finura:
--Oh Snr. Administrador, olhe que talvez seja ainda mais bonito, quando
os Ramires largam a perseguir o Bastardo! Cá para mim, tem mais poesia.
Quando o velho faz aquella jura com a espada e depois lá na Torre, muito
devagar, começa a tocar a finados... É d'appetite!
Á borda do assento, encolhido contra o Titó, para que o Snr.
Administrador se alastrasse confortavelmente, Padre Sueiro, com as mãos
no cabo do seu guarda-sol, concordou:
--Com certesa! são lances interessantes... Com certesa! N'aquella
novella ha imaginação rica, muito rica: e ha saber, ha verdade.
O Titó, que depois de _Simão de Nantua_, em pequeno, não abrira mais as
folhas d'um livro, e não lêra a _Torre de D. Ramires_, murmurou, com um
risco mais largo na poeira:
--Extraordinario, aquelle Gonçalo!
O Videirinha não findára o seu enlevado sorriso:
--Tem muito talento... Ah! o Snr. Doutor tem muito talento.
--Tem muita raça! exclamou o Titó, levantando a cabeça. E é o que o
salva dos defeitos... Eu sou um amigo de Gonçalo, e dos firmes. Mas não
o escondo, nem a elle... Sobretudo a elle. Muito leviano, muito
incoherente... Mas tem a raça que o salva.
--E a bondade, Snr. Antonio Villalobos! atalhou docemente Padre Sueiro.
A bondade, sobretudo como a do Snr. Gonçalo, tambem salva... Olhe, ás
vezes ha um homem muito serio, muito puro, muito austero, um Catão que
nunca cumpriu senão o dever e a lei... E todavia ninguem gosta d'elle,
nem o procura. Por que? Por que nunca deu, nunca perdoou, nunca
acarinhou, nunca serviu. E ao lado outro leviano, descuidado, que tem
defeitos, que tem culpas, que esqueceu mesmo o dever, que offendeu mesmo
a lei... Mas quê? É amoravel, generoso, dedicado, serviçal, sempre com
uma palavra doce, sempre com um rasgo carinhoso... E por isso todos o
amam, e não sei mesmo, Deus me perdôe, se Deus tambem o não prefere...
A curta mão que acenára para o ceu, recahiu sobre o cabo d'osso do
guarda-sol. Depois, e córado com a temeridade de pensamento tão
espiritual acudiu cautelosamente:
--Que esta não é propriamente doutrina da Egreja!... Mas anda nas almas;
anda já em muitas almas.
Então João Gouveia abandonou o recosto do banco de pedra e teso na
estrada, com o côco á banda, reabotoando a sobrecasaca, como sempre que
estabelecia um resumo:
--Pois eu tenho estudado muito o nosso amigo Gonçalo Mendes. E sabem
vocês, sabe o Snr. Padre Sueiro quem elle me lembra?
--Quem?
--Talvez se riam. Mas eu sustento a semelhança. Aquelle todo de Gonçalo,
a franqueza, a doçura, a bondade, a immensa bondade, que notou o Snr.
Padre Sueiro... Os fogachos e enthusiasmos, que acabam logo em fumo, e
juntamente muita persistencia, muito aferro quando se fila á sua
ideia... A generosidade, o desleixo, a constante trapalhada nos
negocios, e sentimentos de muita honra, uns escrupulos, quasi pueris,
não é verdade?... A imaginação que o leva sempre a exaggerar até á
mentira, e ao mesmo tempo um espirito pratico, sempre attento á
realidade util. A viveza, a facilidade em comprehender, em apanhar... A
esperança constante n'algum milagre, no velho milagre d'Ourique, que
sanará todas as difficuldades... A vaidade, o gosto de se arrebicar, de
luzir, e uma simplicidade tão grande, que dá na rua o braço a um
mendigo... Um fundo de melancolia, apesar de tão palrador, tão sociavel.
A desconfiança terrivel de si mesmo, que o acobarda, o encolhe, até que
um dia se decide, e apparece um heroe, que tudo arrasa... Até aquella
antiguidade de raça, aqui pegada á sua velha Torre, ha mil annos... Até
agora aquelle arranque para a Africa... Assim todo completo, com o bem,
com o mal, sabem vocês quem elle me lembra?
--Quem?...
--Portugal.
Os tres amigos retomaram o caminho de Villa-Clara. No ceu branco uma
estrellinha tremeluzia sobre Santa Maria de Craquêde. E Padre Sueiro,
com o seu guarda-sol sob o braço, recolheu á Torre vagarosamente, no
silencio e doçura da tarde, resando as suas Avè-Marias, e pedindo a paz
de Deus para Gonçalo, para todos os homens, para campos e casaes
adormecidos, e para a terra formosa de Portugal, tão cheia de graça
amoravel, que sempre bemdita fosse entre as terras.

FIM