Cádiz - 17

Oí tales palabras con indignación, pero callé.
--Me asombro de mi necedad. ¡Oh! Mi hijo no puede casarse con tal
chiquilla... La condesa la reclama, la llama su hija, desbarata la
admirable trama de la familia para asegurar el porvenir de la hija y
poner un velo al deshonor de la madre. La condesa la reclama... ¿Qué
nombre llevará? Desde este momento Inés es una desgraciada criatura
espúrea, a quien ningún caballero podrá ofrecer dignamente su mano.
Continué en silencio. Mi entendimiento estaba como paralizado y
entumecido por el estupor.
--Sí--prosiguió--. Todo ha concluido. Pleitearé... porque el mayorazgo
me corresponde. La casa de Leiva no tiene sucesión... Supongo que usted
no será capaz de dar su nombre a una... Llévesela usted, llévesela
pronto. No quiero tener en casa esa deshonra... Una muchacha sin
nombre... una infeliz espúrea. ¡Qué horrible espectáculo para mi
pobrecita Presentación, para mi única hija!...
Doña María exhaló un suspiro en que parecía haberse desprendido de la
mitad de su alma, y no dijo más por el camino. Yo tampoco hablé una
palabra.
Llegamos a la casa, donde con impaciencia y zozobra esperaba a su ama D.
Paco. Subimos en silencio, aguardé un instante en la sala, y doña María
después de pequeña ausencia apareció trayendo a Inés de la mano, y me
dijo:
--Ahí la tiene usted... Puede usted llevársela, huir de Cádiz...
divertirse, sí, divertirse con ella. Le aseguro a usted que vale poco...
Después de la declaración de su madre, yo aseguro que ni la marquesa de
Leiva ni yo haremos nada por recobrarla.
--Vamos, Inés--exclamé--huyamos de aquí, huyamos para siempre de esta
casa y de Cádiz.
--¿Van ustedes a Malta?--me preguntó doña María con una sonrisa, de cuya
expresión espantosa no puedo dar idea con las palabras de nuestra
lengua.
--¿No me deja usted--dijo Inés llorando--entrar en el cuarto donde está
encerrada Asunción, para despedirme de ella?
Doña María por única contestación nos señaló la puerta. Salimos y
bajamos. Cuando la condesa de Rumblar se apartó de nuestra vista; cuando
la claridad de la lámpara que ella misma sostenía en alto, dejó de
iluminar su rostro, me pareció que aquella figura se había borrado de un
lienzo, que había desaparecido, como desaparece la viñeta pintada en la
hoja, al cerrarse bruscamente el libro que la contiene.
--Huyamos, querida mía, huyamos de esta maldita casa y de Cádiz y de la
Caleta--dije estrechando con mi brazo la mano de Inés.
--¿Y lord Gray?--me preguntó.
--Calla... no me preguntes nada--exclamé con zozobra--. Apártate de mí.
Mis manos están manchadas de sangre.
--Ya entiendo--dijo ella con viva emoción--. La infame conducta de ese
hombre ha sido castigada... Ha muerto lord Gray.
--No me preguntes nada--repetí avivando el paso--. Lord Gray... Yo tuve
más suerte que él en el duelo. Mañana dirán que el honor... pues... me
pondrán por las nubes... ¡Infeliz de mí!... El desgraciado cayó bañado
en sangre; acerqueme a él y me dijo: «¿Crees que he muerto? ¡Ilusión!...
yo no muero... yo no puedo morir... yo soy inmortal...».
--¿De modo que no ha muerto?
--Huyamos... no te detengas... yo estoy loco. ¿Esa figura que ha pasado
delante de nosotros no es la de lord Gray?
Inés estrechándose más contra mí, añadió:
--Huyamos, sí... quizás te persigan... Mi madre y yo te esconderemos y
huiremos contigo.
FIN
Septiembre-Octubre, 1874.