André - 14

pour la jeter sur elle, André s'élança sur un couteau de chasse qui
était ouvert sur la table, prit d'une main son père à la gorge, et de
l'autre le frappa à la poitrine.
Geneviève s'était élancée entre eux avec un gémissement d'horreur; elle
avait saisi le bras d'André et l'avait contraint à céder. La chemise du
marquis fut à peine effleurée par la lame, et Geneviève se coupa les
doigts assez profondément en cherchant à s'en emparer. «Ton père! ton
père! c'est ton père!» criait-elle à André d'une voix étouffée. André
laissa tomber le couteau et s'évanouit.
La servante essaya de jeter sur Geneviève tout l'odieux de cette scène
déplorable; mais le marquis avait vu de trop près les choses pour ne pas
savoir très-bien que Geneviève lui avait sauvé la vie, que le sang dont
il était couvert était sorti des veines de la pauvre innocente. Il
se calma aussitôt et l'aida à secourir André, qui était dans un état
effrayant. Quand il revint à lui, il regarda son père et sa femme
d'un air effaré, et leur demanda ce qui s'était passé. «Rien,» dit le
marquis, dont le coeur n'était pas toujours fermé à la miséricorde à la
vue d'un repentir sincère, et qui d'ailleurs se sentait aussi coupable
qu'André. «A genoux, André, dit Geneviève à son mari; à genoux devant
ton père! et ne te relève pas qu'il ne t'ait pardonné. Je vais te donner
l'exemple.»
Cette soumission acheva de désarmer le marquis; il embrassa son fils et
Geneviève, et déclara qu'il accordait la pension de douze cents francs.
Les malheureux jeunes gens n'étaient guère en état de songer au sujet de
la querelle. André eut, pendant trois jours, un tremblement nerveux
de la tête aux pieds. Son père radoucit sensiblement ses manières
accoutumées, mit sa servante à la porte, et témoigna presque de la
tendresse à Geneviève; mais il n'était plus temps: son enfant était
mort ce jour-là dans son sein; elle ne le sentait plus remuer, et elle
attendait tous les jours avec un courage stoïque les atroces douleurs
qui devaient la délivrer de la vie.
Le brave médecin qui avait soigné André vint la voir et lui demanda
comment elle se trouvait. Geneviève l'emmena dans le verger, et quand
ils furent seuls, «Mon enfant est mort, lui dit-elle d'un air triste et
calme, et moi je mourrai aussi; dites-moi si vous croyez que ce sera
bientôt.» Le médecin n'eut pas de peine à le croire et vit qu'elle était
perdue, mais qu'elle avait du courage.
--Au moins, lui dit-il, vous mourrez sans trop souffrir; vous n'aurez
pas la force d'accoucher. Vous avez un anévrisme au coeur, et vous
étoufferez dès les premiers symptômes de délivrance.
--Je vous remercie de cette promesse, dit Geneviève, et je remercie
Dieu, qui m'épargne à mon dernier moment. J'ai assez souffert dans cette
vie; il a fini avec moi.
En effet, pendant ce dernier mois, Geneviève ne souffrit plus: elle
n'avait pas la force de quitter son fauteuil; mais elle lisait
l'Écriture sainte ou se faisait apporter des fleurs dont elle parsemait
sa table. Elle passait des heures entières à les contempler d'un air
heureux, et personne ne pouvait deviner à quoi elle songeait dans ces
moments-là. Geneviève souffrait de se voir entourée et surveillée; elle
demandait en grâce à être seule; alors il lui semblait qu'elle rêvait ou
priait plus librement; elle regardait doucement le ciel et ses fleurs,
puis elle se penchait vers elles et leur parlait à demi-voix d'une
manière étrange et enfantine. «Vous savez que je vous aime, leur
disait-elle; j'ai un secret à vous dire: c'est que je vous ai toujours
préférées à tout. Pendant longtemps je n'ai vécu que pour vous; j'ai
aimé André à cause de vous, parce qu'il me semblait pur et beau comme
vous. Quand j'ai souffert par lui, je me suis reportée vers vous; je
vous ai demandé de me consoler, et vous l'avez fait bien souvent; car
vous me connaissez, vous avez un langage, et je vous comprends. Nous
sommes soeurs. Ma mère m'a souvent dit que, quand elle était enceinte de
moi, elle ne rêvait que de fleurs, et que, quand je suis née, elle m'a
fait mettre dans un berceau semé de feuilles de roses. Quand je serai
morte, j'espère qu'André en répandra encore sur moi, et qu'il vous
portera tous les jours sur mon tombeau, ô mes chères amies!»
Quelquefois elle prenait un lis et l'approchait du visage d'André
agenouillé devant elle. «Tu es blanc comme lui, lui disait-elle, et ton
âme est suave et chaste comme son calice; tu es faible comme sa tige, et
le moindre vent te courbe et te renverse. Je t'ai aimé peut-être à cause
de cela; car tu étais, comme mes fleurs chéries, inoffensif, inutile et
précieux.»
Quelquefois il lui arriva de se surprendre à regretter presque la vie.
Le matin, quand la nature s'éveillait riante et animée, quand les
oiseaux chantaient dans les arbres couverts de fleurs, quand tout
semblait goûter et savourer le bonheur, alors elle éprouvait contre
André une sorte de colère sourde; elle se rappelait les jours calmes
et délicieux qu'elle avait passés dans sa petite chambre avant de le
connaître, et elle sentait que tous ses maux dataient du jour où il lui
avait parlé d'amour et de science. Elle regrettait son ignorance, et le
calme de son imagination, et les tendres rêveries où elle s'endormait
heureuse, alors qu'elle ne savait la raison de rien dans l'univers. Dans
ces moments de tristesse, elle priait André de la laisser seule, et elle
attendait, pour le rappeler, que cette disposition eût fait place à
sa résignation habituelle; alors elle le traitait avec une ineffable
tendresse, et, pour le récompenser de ses derniers soins, elle emporta
dans la tombe le secret de quelques larmes accordées à la mémoire du
passé.
Quelques jours avant sa mort, Henriette vint la voir, et lui demanda
pardon, à genoux et en sanglotant, de sa conduite folle et cruelle.
Geneviève la pressa contre son coeur et lui promit de prier pour elle
dans le ciel.
Le dernier jour, Geneviève pria André de lui apporter plus de fleurs
qu'à l'ordinaire, d'en couvrir son lit et de lui faire un bouquet et une
couronne. Quand il les eut apportées, il s'aperçut qu'il y avait des
tubéreuses et voulut les retirer dans la crainte que leur parfum ne lui
fit mal; Geneviève le força de les lui rendre. «Donne, donne, André, lui
dit-elle, tu ne sais pas quel bien j'en espère; le moment de souffrir
et de mourir est venu: puissent-elles me servir de poison et m'endormir
vite!» Joseph entra en ce moment; elle lui tendit la main et le fit
asseoir près d'elle; elle passa son autre bras autour du cou d'André
et appuya sa joue froide contre la sienne: Ils voulurent lui parler.
«Taisez-vous, leur dit-elle, je pense à quelque chose, je vous répondrai
plus tard.» Elle resta ainsi une demi-heure. Joseph sentit alors un
léger tressaillement; il baisa la main qu'il tenait, elle était raide et
froide.
--André, dit-il d'une voix étouffée, embrasse ta femme.
André embrassa Geneviève; il la regarda: elle était morte.
André fut malade pendant un an. L'infortuné n'eut pas la force de
mourir. Joseph ne le quitta pas un seul jour. On les voit souvent se
promener ensemble le long des traînes. André marche lentement et les
yeux baissés, quelquefois il sourit d'un air étonné; son père est
devenu doux et complaisant pour lui. Depuis qu'il n'a plus ni désirs
ni espérances sur la terre, il n'a plus de lutte à soutenir contre ce
vieillard obstiné. Henriette ne parle jamais de Geneviève sans un déluge
d'éloges et de larmes sincères et bruyantes. Celui qui la regrette le
plus vivement, c'est Joseph; il n'en parle jamais; il semble aussi
insouciant, aussi _viveur_ qu'autrefois; mais il y a des moments où sa
figure trahit une souffrance encore plus longue et plus profonde que
celle d'André.

FIN D'ANDRÉ.