Grosser Lärm

  Grosser Lärm
  
  Ich sitze in meinem Zimmer im Hauptquartier des Lärms der ganzen
  Wohnung. Alle Türen höre ich schlagen, durch ihren Lärm bleiben mir nur
  die Schritte der zwischen ihnen Laufenden erspart, noch das Zuklappen
  der Herdtüre in der Küche höre ich. Der Vater durchbricht die Türen
  meines Zimmers und zieht im nachschleppenden Schlafrock durch, aus dem
  Ofen im Nebenzimmer wird die Asche gekratzt, Valli fragt, durch das
  Vorzimmer Wort für Wort rufend, ob des Vaters Hut schon geputzt ist, ein
  Zischen, das mir befreundet sein will, erhebt noch das Geschrei einer
  antwortenden Stimme. Die Wohnungstüre wird aufgeklinkt und lärmt, wie
  aus katarrhalischem Hals, öffnet sich dann weiterhin mit dem Singen
  einer Frauenstimme und schliesst sich endlich mit einem dumpfen,
  männlichen Ruck, der sich am rücksichtslosesten anhört. Der Vater ist
  weg, jetzt beginnt der zartere, zerstreutere, hoffnungslosere Lärm, von
  den Stimmen der zwei Kanarienvögel angeführt. Schon früher dachte ich
  daran, bei den Kanarienvögeln fällt es mir von neuem ein, ob ich nicht
  die Türe bis zu einer kleinen Spalte öffnen, schlangengleich ins
  Nebenzimmer kriechen und so auf dem Boden meine Schwestern und ihr
  Fräulein um Ruhe bitten sollte.
   Franz Kafka