Klingsors letzter Sommer - 13

dies Bild, nicht bloß seine Augen und Lippen, die leidvolle Talschlucht des
Mundes, den gespaltenen Felsen der Stirn, die wurzelhaften Hände, die
zuckenden Finger, den Hohn des Verstandes, den Tod im Auge. Er malte, in
seiner eigenwilligen, überfüllten, gedrängten und zuckenden Pinselschrift
sein Leben dazu, seine Liebe, seinen Glauben, seine Verzweiflung. Scharen
nackter Frauen malte er mit, im Sturm vorbeigetrieben wie Vögel,
Schlachtopfer vor dem Götzen Klingsor, und einen Jüngling mit dem Gesicht
des Selbstmörders, ferne Tempel und Wälder, einen alten bärtigen Gott
mächtig und dumm, eine Frauenbrust vom Dolch gespalten, Schmetterlinge mit
Gesichtern auf den Flügeln, und zuhinterst im Bilde, am Rande des Chaos den
Tod, ein graues Gespenst, der mit einem Speer, klein wie eine Nadel, in das
Gehirn des gemalten Klingsor stach.
Wenn er stundenlang gemalt hatte, trieb Unruhe ihn auf, rastlos lief er und
flackernd durch seine Zimmer, die Türen wehten hinter ihm, riß Flaschen aus
dem Schrank, riß Bücher aus den Schäften, Teppiche von den Tischen, lag
lesend am Boden, lehnte sich tief atmend aus den Fenstern, suchte alte
Zeichnungen und Photographien und füllte Böden und Tische und Betten und
Stühle aller Zimmer mit Papieren, Bildern, Büchern, Briefen an. Alles wehte
wirr und traurig durcheinander, wenn der Regenwind durch die Fenster kam.
Er fand sein Kinderbildnis unter alten Sachen, Lichtbild aus seinem vierten
Jahr, in einem weißen Sommeranzug, unterm weißlich hellblonden Haar ein
süßtrotziges Knabengesicht. Er fand die Bilder seiner Eltern, Photographien
von Jugendgeliebten. Alles beschäftigte, reizte, spannte, quälte ihn, riß
ihn hin und her, alles riß er an sich, warf es wieder hin, bis er wieder
davon zuckte, über seiner Holztafel hing und weiter malte. Tiefer zog er
die Furchen durch das Geklüft seines Bildnisses, breiter baute er den
Tempel seines Lebens auf, mächtiger sprach er die Ewigkeit jedes Daseins
aus, schluchzender seine Vergänglichkeit, holder sein lächelndes Gleichnis,
höhnischer seine Verurteilung zur Verwesung. Dann sprang er wieder auf,
gejagter Hirsch, und lief den Trab des Gefangenen durch seine Zimmer.
Freude durchzuckte ihn und tiefe Schöpfungswonne wie ein feuchtes
frohlockendes Gewitter, bis Schmerz ihn wieder zu Boden warf und ihm die
Scherben seines Lebens und seiner Kunst ins Gesicht schmiß. Er betete vor
seinem Bild, und er spie es an. Er war irrsinnig, wie jeder Schöpfer
irrsinnig ist. Aber er tat im Irrsinn des Schaffens unfehlbar klug wie ein
Nachtwandler alles, was sein Werk förderte. Er fühlte gläubig, daß in
diesem grausamen Kampf um sein Bildnis nicht nur Geschick und Rechenschaft
eines Einzelnen sich vollziehe, sondern Menschliches, sondern Allgemeines,
Notwendiges. Er fühlte, nun stand er wieder vor einer Aufgabe, vor einem
Schicksal, und alle vorhergegangene Angst und Flucht und aller Rausch und
Taumel war nur Angst und Flucht vor dieser seiner Aufgabe gewesen. Nun gab
es nicht Angst noch Flucht mehr, nur noch Vorwärts, nur noch Hieb und
Stich, Sieg und Untergang. Er siegte, und er ging unter und litt und lachte
und biß sich durch, tötete und starb, gebar und wurde geboren.
Ein französischer Maler wollte ihn besuchen, die Wirtin führte ihn ins
Vorzimmer, Unordnung und Schmutz grinste im überfüllten Raum. Klingsor kam,
Farbe an den Ärmeln, Farbe im Gesicht, grau, unrasiert, mit langen
Schritten rannte er durch den Raum. Der Fremde brachte Grüße aus Paris und
Genf, sprach seine Verehrung aus. Klingsor ging auf und ab, schien nicht zu
hören. Verlegen schwieg der Gast und begann sich zurückzuziehen, da trat
Klingsor zu ihm, legte ihm die farbenbedeckte Hand auf die Schulter, sah
ihm nah ins Auge. »Danke,« sagte er langsam, mühsam, »danke, lieber Freund.
Ich arbeite, ich kann nicht sprechen. Man spricht zu viel, immer. Seien Sie
mir nicht böse, und grüßen Sie mir meine Freunde, sagen Sie ihnen, daß ich
sie liebe.« Und verschwand wieder ins andre Zimmer.
Das fertige Bild stellte er, am Ende dieser gepeitschten Tage, in die
unbenützte leere Küche und schloß ab. Er hat es nie gezeigt. Dann nahm er
Veronal und schlief einen Tag und eine Nacht hindurch. Dann wusch er sich,
rasierte sich, legte neue Wäsche und Kleider an, fuhr zur Stadt und kaufte
Obst und Zigaretten, um sie Gina zu schenken.


Werke von Hermann Hesse

Peter Camenzind.
Roman. 98. Auflage.
Diesseits.
Erzählungen. 23. Auflage.
Nachbarn.
Erzählungen. 13. Auflage
Umwege.
Erzählungen. 13. Auflage.
Aus Indien.
Aufzeichnungen von einer indischen Reise. 9. Auflage.
Roßhalde.
Roman. 42. Auflage.
Märchen.
21. Auflage.
Unterm Rad.
Roman.
Knulp.
Drei Geschichten aus dem Leben Knulps.
Schön ist die Jugend.
Wanderung.
Mit 14 farbigen Bildern vom Verfasser.
Druck der Spamerschen Buchdruckerei in Leipzig


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